La utópica parafernalia

Halloblogween 2011: Xólotl

2011-10-30T23:52:00.001-07:00

En Xólotl anochece con dificultad. La oscuridad deja fríos los huesos y se siente, incluso, al respirar. El viento se ha escondido bajo las hojas de los álamos y de los encinos y, en su lugar, un olor tremebundo ha comenzado a escaparse de las casas, impregnando las esquinas y la vía central. Hay un sigilo circunspecto que parece haberse apoderado del pueblo; un secreto pesado en el aire que todos saben, pero que nadie está dispuesto a discutir.

Antes de que den las doce en punto, la mitad de los habitantes, los que aún siguen ahí, se dirige a las afueras del pueblo; llevan a cuestas un par de valijas descompuestas y tres siglos de mala suerte. El último, el que se ha quedado rezagado, lleva además un hachón en la mano, que arroja hacia uno de los techos antes de comenzar a caminar. A lo lejos, las luces fulgurantes de las llamas se reflejan sobre sus cuerpos expectantes, mientras un grito desgarrado se consume en la oscuridad.

* * *

Otros relatos escalofriantes en el blog de Teresa.

Este jueves un relato: Los ciegos también escriben

2011-08-25T13:04:00.000-07:00

Doxa

A veces, dice, cree que aún puede ver; que si se concentra por un rato, tras la oscuridad de sus párpados, y cierra los ojos con fuerza antes de dormir, todo dejará de ser luz y sombras y el mundo será menos gris. O no.
Es como si se encontrara asintiendo desganadamente a ese monólogo aburrido que la gente demasiado optimista le repite todo el tiempo. Todo es cuestión de perspectiva. Y la suya, es un afán perdido entre la pupila y el nervio óptico.

Detenido entre ayer y hoy, sus ojos desenfocados se deslizan por la confusión de la mañana o el sinsabor velado de la tarde. Es igual. Su ritmo circadiano se ha perdido por completo.
Tal vez, algún día, consiga dejar de sentarse en silencio frente al televisor, como si esperara que sucediera algo de un momento a otro. Tal vez, algún día se convierta en otra alegoría.

* * *

Más escritos a ciegas en el blog de Gus.

Vitae

2011-08-18T22:08:00.001-07:00

Roma ya no era una selva. Ni tibia, ni tranquila. Ya nadie podía esconderse.
De los tres mil euros que estaban por acumularse en el fondo de la fuente ese día, dos habían salido pesimistas de un bolso roído que tenía aspecto de haber sido descartado y remendado más de una vez. Igual que ella. Tal vez, en otros tiempos, o incluso, de haber vivido otra vida, habría sido algo más que una figurilla difusa mirándose los pies.
Los dedos entumidos, el calzado húmedo, la consciencia diluida.
Jamás llegó a sentirse como Sylvia o Anita Ekberg. Él nunca se llamó Marcello.

- Que se joda Fellini.

Este jueves un relato: Lo que esconden las palabras

2011-08-17T19:58:00.000-07:00

Artilugio de navegación
Dentro de la botella, cabía un océano y siete mares diluidos. Entre palabras turbias y frases desvanecidas, sólo podía adivinarse una despedida. La última línea, un misterio desmesurado para la meteorología, permanecía incólume y definitiva; ni siquiera el tiempo, contramaestre de una tripulación de derroteros inmersos en bajofondos, había conseguido disminuirla.
‘Al fin somos libres.’
* * *
Más palabras en el blog de Juan Carlos.

Espiroqueta

2010-01-15T13:00:00.000-08:00

Caos: http://www.mallorcaweb.net/bel/caos.htm

Para Angélica, Aarón,
las películas con subtítulos
y los inconvenientes.

Esta es la relación de cómo todo estaba en suspenso, todo en calma, en silencio; inmóvil, callado y vacía la extensión del cielo (1).

Es el principio, después de todo. La primera relación, el primer discurso (2).

Un pterodáctilo de cuerda vuela alrededor (3), y ellos son a penas un rombo anaranjado en un zoológico de frases disueltas.

Inconvenientes al punto de censura, los nigromantes divergen, son subversivos y tienen sueños de canela (4). Existen en un tal vez casi perfecto.

Su casa es roja. Es un cometa descompuesto, sumergido en estática y ruido de fondo. Es una conjetura de imaginación e historia. Su propio subconjunto de sombras y espacio negativo. Los martes, es un andar en bicicleta por Madrid. Los miércoles, tiene dos pies izquierdos y es un poco vagabundo. Su casa es jueves, viernes, sábado y domingo. Y ellos, casi todos los días, son una obertura de Guillermo Tell.

Ella es morada y huele a confeti y a pensamientos insomnes. Él es azul - superman y sabe a Starbucks y a eterna contemplación. Los nigromantes no tienen nombre, pero son sin duda, el desperfecto justo en un día ordinario. Como hoy.

Es el principio, después de todo.

El universo también estará ahí ese primer día, haciendo señales de humo desde el espacio vacío de la televisión. Los nigromantes serán, desde ahora, dos siluetas que se crucen por la sala con una sonrisa secretiva. Las demás anécdotas, necesarias pero no imprescindibles (5), estarán regadas, a partir de antes, sobre las lozas del corredor. Escucharán jazz con los pies descalzos, redimirán el caos y generarán conmoción.

Esta es la relación de como todo estaba en suspenso, todo en calma, en silencio; inmóvil, callado, y vacía la extensión del cielo (6).

Fuentes

(1) Popol Vuh. El libro de la sabiduría Maya Quiché.
(2) Popol Vuh. El libro de la sabiduría Maya Quiché.
(3) Ricardo Bernal. Gárgolas.
(4) Rosita Fraguel. Soliloquio. Sueños de canela.
(5) Ángeles Matretta. Arráncame la vida.
(6) Popol Vuh. El libro de la sabiduría Maya Quiché.

Punto de fuga

2009-11-04T15:22:00.001-08:00

"Absent without leave".

Química cerebral

2009-08-17T21:57:00.001-07:00

Algunos dicen que el Pro-zac es la medida de todas las cosas; que es un ente sempiterno que está, constantemente, rodeándonos la cabeza. Es en la última neurona presináptica, en la esquina más ofensiva de la mente de Eli Lilly, donde esta dilección se vuelve aquiescente. Terráquea. Equidistante.

Aún cuando, gobernada por el ruido insomne del televisor, Eli Lilly memorice planes de escape mutilados y restos de periódico por diversión, sus ideas de albedrío parecen estar en otra parte. La libertad es un noúmeno resquebrajado, producto de su imaginación. El batir frenético de sus alas y la rejilla entreabierta, olvidada con descuido por su captor, casi siempre dicen lo contrario.

Sobre la mesa del té, a dos decibeles de felicidad, hay una píldora de salida. 20 mg después, inmersa su instancia metafísica, tal vez la vida sea otra cosa. Eli Lilly entra de nuevo a la jaula y mira el televisor. Es el caso más triste de Síndrome de Estocolmo.

ProzacProzac/acrylic and ink on paper/2006
Beth Page.

2009-07-31T21:28:00.000-07:00

Y a voces buscan, para hablar de ellas.

Acaecer ucrónico de El Pseudo-Alejandro

2009-06-14T20:40:00.000-07:00

Despuntando detrás de un horizonte rectangular, se escapan los últimos resquicios del día. Las contraindicaciones de todas las trazas del tiempo se difuminan penosamente. La ucronía se distiende entre la sala y la cocina.

Desde las sombras, el Pseudo-Alejandro también está destinado a dominar al mundo. Sentado frente al televisor, aquel espacio intracelular post-sináptico parece llenarse de pronto de ese alifático pernicioso que sólo poseen los verdaderos héroes. Es un rumor de voces que recorre el cuerpo.

¡Visca el Barça! ¡Visca el Fútbol!, grita repentinamente levantándose del sofá, con las manos alineadas hacia el techo del departamento, detrás del cual se esconde Apollo.

Debajo de las moquetas percudidas, detrás de la tapicería barata o simplemente camuflados sobre las paredes, están los dioses del Olimpo. A estas horas de la humanidad, ninguno de ellos es más que una ocurrencia fantasmal. Son un idioma desgastado que ha quedado en el olvido. El kitsch ufano de alguien más.

Cerca de la ventana, rodeados de polvo y envueltos en aquella luz canónica y coloidal que se cuela por las cortinas, Ares y Atenea discuten nuevamente. Con una vaga gesticulación que acompaña la atmósfera de imperfección solemne, Ares se declara seguidor del Manchester. Su voz autoritaria llega desde los terrenos célicos del comedor, organizando a las tropas esmeradamente y gritando órdenes irreverentes a la pantalla del televisor.

Atenea observa los movimientos de su ejército con atención. Lleva una camiseta azul y grana sobre el pecho que, está segura, lamentaría usar en cualquier otra situación. No se levanta a festejar la primera anotación porque, después de todo, vociferar aún le parece un acto profano y le produce un malestar agudo en los dedos de los pies. Sin embargo, se gira lentamente, calculadora, y mira a Ares de esa forma pendenciera que sólo reserva para este tipo de ocasiones. Luego, aquel boceto de batalla empíreo que se desdibuja en los contornos de la sala, vuelve a retener su atención por completo.

Dos silbatazos después, la guerra termina. Ares y el Manchester han perdido. Y aún así, el dios olímpico está secretamente complacido. No ha tenido que esperar diez años esta vez para ver el resultado del partido y el poco tiempo que ha empleado en esta lucha es, a penas, un motivo de celebración. Los dioses, como todos, han aprendido que en este nuevo mundo el tiempo-mediático, así como tantas otras cosas, también se ha comprimido.

Satisfechos, los ídolos se retiran. El Pseudo-Alejandro está solo, de nuevo, en la habitación.

***

El Pseudo-Alejandro vive su vida ignorando, deliberadamente, cualquier alusión a la falsedad. Jamás, bajo ningún concepto, ha dejado que la levedad de su no-existencia se apodere de su historia.

Después de todo, él también es Alejandro.

Walking Barefoot

2009-05-30T18:57:00.000-07:00

Ausentes, nuestros pasos se encuentran.

2009-04-18T23:13:00.000-07:00

A su alrededor, la vida tomó sentido.

Asteroide B-612

2009-03-26T00:21:00.001-07:00

Descubres que no estás muerto, después de todo. Y cuando abres los ojos por primera vez en mucho tiempo, han pasado al menos cincuenta y nueve años.

Típica y casi desesperadamente, despiertas con las últimas luces del atardecer; a lo lejos, hay un faro retórico que se enciende y se apaga cada pocos segundos. Sonríes. No, te ríes. Y tu primer pensamiento desafortunado es que te estás haciendo viejo.

Te desembarazas de los restos del avión muy despacio, como si necesitaras una eternidad para volver a la vida. Y, cuando por fin eres libre, te das cuenta de que ahora estás más atado, que bajo los escombros.

El mundo ya no parece ser el mismo y en una franja de mar cantábrico y mediterráneo, antes deshabitada, encuentras, de pronto, un terrario. Cientos, sino miles, de figuras humanas-no-humanas caminan por todos lados, al azar. Su rutinario éxodo vespertino, a penas se detiene al final del día.

Te mezclas entre la multitud con facilidad. Nadie, absolutamente, nota tu no-existencia, apenas incidental en este mundo. Sin embargo, prefieres las caminatas nocturnas.

Tienes a bien seguir el mapa que aprendiste cuando eras joven y que guardas para siempre sobre tu cabeza. Ya no sonríes. Es un punto perdido, aquel lugar en el espacio. Así que, cuando lo encuentras, te toma días transportar los restos del avión y re-ensamblarlos pieza por pieza, en medio del desierto.

Miras sobre tu hombro todo el tiempo y te aseguras de alimentar tu levedad-existencial regularmente. Tu apetito inexistente es todo el subterfugio que necesitas mientras permanezcas en tierra.

Cuando el avión está listo, ya no te reconoces a ti mismo. Manejar los controles es un gesto tan mecánico, que ahora parece un aspecto absolutamente desligado de tu persona. ¿Quién eres ahora que ya eres casi un autómata?

La hélice del F-5 jamás había sido tan ruidosa, pero el motor está en buenas condiciones. Confías tanto en aquel rústico y desangelado F-5, que ni siquiera te importa que esté apunto de hacerse pedazos.

Estabilizas la marcha y decides mirar a tierra por última vez. Sabes, con certeza, que todo es inanimado en aquella parte del desierto; sin embargo, la arena serpentea bajo tus ojos, formando patrones imposibles que componen un mosaico interfecto. Es casi como si este mundo sintiera la obligación de despedirse.

Sonríes de nuevo, en cierta forma.

Cierras la cabina sólo porque tu brazo derecho está acostumbrado a bajar el capote. El vidrio está estrellado casi por completo y ya ni siquiera te importa si el paisaje se divide en partes infinitas y repetitivas frente a tu nariz.

Cumples la última parte de tu misión y esperas, de nuevo, a que llegue el atardecer. Cuando la oscuridad se atenúa, consumida por diminutas luces que no puedes distinguir como faroles o como cerillas en realidad, remontas el vuelo hacia la negrura.

Hay un pedazo de papel atrapado en el tablero. Está completamente arrugado y lo que contiene es apenas una broma de tinta e intelección.

No, no es un sombrero, te aseguras.

Sonríes y no-sonríes esta vez y desapareces, definitivamente, en tu carrera hacia el espacio.

* * *

(Exupéry, 1943)

2009-03-19T17:34:00.000-07:00

"La guerra ha terminado."

(Franco, 1939)

Ante tempus

2009-02-24T15:39:00.000-08:00

Para Pancho,

con cariño y sin literalidad.

Los patrones climáticos jamás entendieron de eventualidades. Lucía tampoco. Sin embargo, algunas veces, sobre todo aquellas que le pertenecen a alguien, específica y concienzudamente, son lo único de lo que podemos fiarnos para definir el Ante tempus. Y si, en su esencia consustancial, la predicción falla, siempre pueden decantarse completamente por ser víctimas y victimarios de las circunstancias. Sólo en este caso, único y particular, es que su caos existencial no puede evitar la fútil comparación. Y, aún sabiendo esto, la connotación resulta evidente en cada oportunidad. Después de todo, Lucía ha decidido confundirse (a sí misma) con una especie de nubarrón meteorológico, la mayor parte del tiempo.

Desde arriba, la tierra llueve. Lucía también. Mientras los estratos de las capas terrestres se precipitan por el aire, no hay nada que se pueda hacer. Salvo cambiar el canal del televisor. El mundo, ahora, es el mismo. Ashkelón está cubierto de un gigantesca tolvanera negrísima y permanente. Más allá, en las alturas, no hay nubes. La naturaleza lo ha descifrado ya. Debería estar celosa.

Lucía, por lo general, vive sumergida en el pretérito imperfecto. El clima, por su parte, es defectivamente transitivo, relativo e inexacto. Inexacta. Y se distiende en un tiempo muy distinto al de Lucía. Ese, precisamente, en el que no existen las guerras ni la televisión. Es una ecuación contradictoria (también Lucía), propiamente selectiva e innegablemente episódica. Anecdótica. Víctima de la incomprensión ficticia. Aleatorio. Aleatoria.

En Gaza llueve otra vez. Un centenar de artilugios bélicos se derraman a raudales por el suelo. 642, Lucía ya ha dejado de contarlos. El clima también ve llover. Justo ahora, la alusión accidental es sólo un irónico consuelo; y su presencia votiva, una muestra inherente de la casualidad.

La atmósfera, en Gaza, está llena de inquietud. La de Lucía, es un ambiente de tensión palpable, sin punto de retorno. Los trazos deformados de los cúmulos, indican que hoy, al clima también le ha dado por prescindir del elemento sorpresivo. "La crisis humanitaria, en Gaza, si Irael no levanta el cerco, está próxima, es inminente" (Zin, Hernán). La crisis de Lucía, por otro lado, ya ha sobre poblado su pretérito imperfecto.

Aún con todo esto, Ante tempus, no resulta del todo inesperado que el pronóstico del tiempo, con el tiempo, indique que el clima está por mejorar. Ni para Gaza, ni para Lucía.

2009-02-18T18:23:00.000-08:00

"This page intentionally left blank."

Centro de Gravedad

2009-01-28T17:21:00.001-08:00

El cráneo y la columna vertebral no sufrieron averías. Sin embargo, cuando encontraron el lóbulo temporal hecho añicos, decidieron llamar a Los Especialistas.
Enguantados y con las capuchas negras cubriéndoles los ojos, Los Especialistas marcharon hacia Costa Rica. Desde su fuero interno, más de uno dudaba-convencido de que ir a visitar a los ticos -sólo- los llevaría a ninguna parte (del higuerón de San Pedro, cien metros al norte); pero sin duda, estaban sobre la pista.
Con la mente en blanco y soportando a penas el estertor, esperaron a Los Especialistas durante días. El fallo llegó después, anunciando un detrimento en la memoria declarativa y un derecho y un revés en un par de cortezas cerebrales desconocidas. C'est pas terrible, murmuraron todos con los rostros desentendidos, alegando enajenación por dicotomía.
Al cabo de un mes, cualquier esfuerzo de Los Especialistas habría sido insuficiente. Ni siquiera su postal-costarriqueña firmada ¡Pura vida!, logró recomponer la semántica de la memoria asociativa.
Cuando el año terminó, Los especialistas se deslizaron desganados por la zónula de Zinn y escaparon por los conductos lagrimales.
Ya con la cabeza completamente cana, los demás continuaron esperando.

2009-01-09T15:35:00.001-08:00

Danza interminable de logaritmos ayacentes
en las torres de Hanoi.

Cadáver Exquisito

2008-12-14T21:02:00.000-08:00

Lúgubremente, sabía que había llegado el fin. Calvos, desdentados e indescifrables, los trazos del tiempo comenzaron a repetirse con un halo de consumación. Tuve miedo. Incluso los muros, exánimes e inexistentes, parecían amedrentados por aquel estertor que presagiaba la muerte.

The Breatharian

2008-11-05T22:14:00.000-08:00

* * *

Al final, cuando todo el mundo fingió no saber cómo, los respiracionistas tuvieron la razón. Las calles se poblaron de seguidores enfebrecidos, en un abrir y cerrar de ojos, y el mundo entero guardó silencio y comenzó a inhalar y a exhalar. Tiempo después, al descubrir que respirar también era ecológicamente insostenible, los respiracionistas cesaron sus intentos. Ahora, somos nosotros los que devoramos hoyos negros.

Notas sobre el final del mundo

2008-10-19T06:13:00.001-07:00

De pie, frente a la pared, sus ojos no alcanzan a ver sus pies. Entre los despojos fantasmales de su cuerpo y un paso atrás, se esconde un abismo intermitente.

Es del todo intrascendente, esta clase de existencia residual. Deslizándose inadvertido, calle arriba o calle abajo, sin perder nunca de vista ese anclaje terrenal que, paradójicamente, no logra sujetalo de las plantas de los pies.

Algunas veces, resulta reconfortante ser invisible, en esta muerte incidencial.

Nouvelle Cuisine

2008-10-18T04:08:00.000-07:00

Sandro tiene el corazón de alcachofa. Hay algo que logra delatarlo en la forma en que nos mira.

Sobre la mesa, sus dedos sostienen una lucha silenciosa. Se aferran por el borde y resiguen las irregularidades de la mantelería. Sus labios no se mueven; sin embargo, son sus dedos los que nos dicen. Los que ahora se agitan, temblorosos, mientras deshojan la hortaliza.

Al final, cuando ya no puede resistirse, deja que sus dedos tomen la iniciativa: espolvorean una pizca de pimienta blanca y, en silencio, comienzan a hablar.

Gypsy Kings

2008-10-14T18:59:00.000-07:00

Abrir sólo cuando vuelvas
a ser un niño.

Un caso común de allanamiento

2008-09-11T15:32:00.000-07:00

El médico dijo que estaba mal. Pero aseguró, que de no haber sido por una buena coordinación del sistema inmunológico y del digestivo, el resultado habría sido aún peor. Al final, el palpitar se había detenido.

Lejos de tomarse un descanzo, los múgridos se pusieron a recorrer la habitación, caminando con pequeños pasos entretejidos, que parecían trazar un camino complicado sobre las lozas del piso. Si se paseaban por la cocina, conteniendo la respiración, incluso podían fingir que nada había sucedido; que podían vivir tranquilos y ser libres. Pero a medida que sus pies los conducían al eje central del corredor, el eco irremisible del vacío podía sentirse en los oídos como un zumbido circunspecto, atrapado en el aire.

Los múgridos no lloraron. Ni siquiera juraron cobrar venganza.

Como únicos testigos, los legajos de papel y ritos menos importantes hechos girones, evidenciaban desde el piso, la lamentable condición que había producido el allanamiento. Posar los ojos sobre ellos, era como un reconocer aquiescenciente. Era aceptar que aunque les habían robado, les habían dejado, en cambio, la escencia vagabunda de la pérdida.

Tertulianos

2008-09-05T19:16:00.000-07:00

Dice Gianni Rodari que, a veces, el vidrio usa sombrero. Que se ha puesto de moda de un tiempo para acá, porque de otro modo, los pensamientos se le leen en la cabeza.
Pero, en realidad, fueron los tertulianos los que le encontraron una utilidad alterna; una usanza excéntrica que sólo con el paso de los años se ha logrado reducir a la cotidaneidad.
Desde la ventana, los tertulianos parecen sostener una animada conversación. Incluso a través del cristal, su plática inequívoca podría pasar por un ejercicio de canto operístico y de concentración. Es el que está afuera el que habla primero: se eleva delicadamente sobre el pico y repiquetea con las alas hasta hacerce entender. Dentro, los bigotes le contestan apoyados sobre el tracto rugoso de la alfombra; su cola subiendo por momentos y desflecándose en el aire, trata de llenar el espacio de una proxémica inútil y acechante.
Es curiosa esta conversación inter-especie, tan llena de paralenguaje.
Y cuando al fin logran llegar a un acuerdo, sus voces mediáticas se cuelan por la habitación:
Será mejor trasladar la tertulia hasta la puerta.

Ants

2008-08-15T19:44:00.000-07:00

Mi madre las observaba con desdén. Como si su presencia inesperada en la línea, les confiriera un aspecto grotesco que se incrementaba irremediablemente entre la multitud.

Era evidente que no terminaría. Que la fila seguiría avanzando y que, paradójicamente, iríamos hacia atrás. En retroceso.

¿Y si alguna de ellas tenía familia? ¿O si alguien las esperaba al otro lado? ¿Tenían menos derecho de estar ahí que nosotros?

Sólo mi madre disparó. La fila se dividió entre terror y muerte; y cuando parecía que ya no quedaba ninguna, salió del jardín y simplemente sonrió.

Control de plagas, había dicho. Ése era el eufemismo.

Técnica de desplazamiento creativo

2008-07-07T12:19:00.000-07:00

Casi, al preparar con antelación una inmensa e inútil venta de jardín, nos olvidamos de incluir al Gato. Empacamos embalajes falsificados y filatelia china de baja calidad. Contamos uno a uno los cuadros de papel y los acetatos del mercado negro. Envalijamos las botellas de hang de Bundelkund. Y nos deshicimos de la ortografía y las muestras de fidelidad.
Días después, partimos como siempre.
Qué raro que no fuimos a Nunca Jamás.

2008-06-10T21:44:00.000-07:00

Medimos el tiempo contando hormigas.

2008-06-07T09:18:00.001-07:00

El mundo es de color aquí.

Nalewki Street

2008-06-06T19:40:00.000-07:00

Buscaron durante horas, pero la ciudad había desaparecido.

Bniere Hendrich, jefe de la ‘Geheime Staatspolizei’ —la policía secreta del estado— se había levantado de mal humor ese día de abril de 1943 e, internamente, había esperado que un poco de trabajo de campo lograra despejarlo del todo. Debía dirigirse a la calle Nalewki, aquella mañana, en donde haría algunos interrogatorios y tal vez un par de arrestos. La justicia de aquellos días lo ponía de buen ánimo.

A sólo doscientos metros de la entrada del barrio judío de Varsovia, el tropel militar se detuvo. Bniere miraba la nada con disgusto.

El tercer ojo

2008-05-13T16:29:00.000-07:00

Faltos de "cómos" y "por qués", se miraban confundidos.
Ninguno de ellos sabía explicar de qué forma habían saltado secuencialmente del catorce al dieciséis.
Era como si el quince se hubiera deslizado de entre sus dedos, escapando seriamente o borrándose simplemente desde aquel día.
Los primeros síntomas de un desbalance temporal se habían dado esa misma mañana y habían sido los editores los primeros en notarlo. Alguno comentaría después, que había sido una sorpresa mayúscula desprender el catorce de la agenda para encontrarse de lleno con el dieciséis.
Los medios anunciaron la noticia excitados, con prontitud, como si el tiempo no se les hubiese escapado ya de entre las manos. Algún pseudointelectual, consumido por la ironía y asombrado por el nihilismo, propondría un día, que se conmemorara aquello como un asunto internacional, con la secreta intención de no celebrarlo jamás.
Cuando les preguntaron, los científicos se creyeron víctimas de un engaño masivo. Pararon las prensas y se negaron a dar más comentarios. Tal vez alguno, desviado del resto, se atrevería a confesar, tiempo después, y sólo deltante de extraños, que siempre había estado convencido de la existencia de una grieta en el espacio temporal.´
A los deportistas les habían cancelado aquel día un partido importante; todos, sin excepción alguna, acordarían mirarlo en vivo por ESPN.
Unos cuantos seguidores de Ella Friztgerald se habían quejado abiertamente hasta quedarse con las gargantas rotas. Un funcionario iluso, habría dicho luego que, "esa gente sin oficio sólo le robaba el día". No explicaría nunca a quién se refería.
Un grupo de filósofos hermitaños anti - semitas y volterianos, declararon que de cualquier forma no existían, ni ellos ni el tiempo; y apoyados por una ferviente multitud tentativamente hippie, que se les había unido sin razón, vivirían ese día con la fecha inexacta de su elección, atrasados o adelantados para siempre del dominio temporal.
Cuando llegó el diecisiete, las opiniones terminarion. Todos, sin importar el por qué, descartaron a los extraterrestres.

Leftovers

2008-04-11T20:43:00.000-07:00

Por ahora, no hay después.

2008-04-04T17:16:00.000-07:00

Precaria decantación de idilios malhumorados.

Misfortune

2008-03-27T18:04:00.001-07:00

Debió ser un árbol de ciruelas.

Se busca

2008-03-24T20:54:00.000-07:00

La había perdido y todo parecía indicar que no iba a volver. Era como si se hubiera esfumado, de repente y sin previo aviso. Como si de un día al siguiente, hubiera decidido empacar y se hubiese marchado sin intención alguna de regresar.
Ya había buscado en todos lados, incluso debajo de la alfombra, y a ella simplemente no le daba por aparecer.
Desde que se había ido, una nube blanca y lechoza se había instalado feliz en su mente. Y entonces, todo parecía menos claro, más difuso. Como si los detalles se le escapasen a raudales por las ventanas, por las puertas, esparciéndose por la sala, derramándose por el patio.
La expedición se detuvo abruptamente una semana después, justo cuando esa clase de pensamientos comenzaron a asaltarle.
Una mañana, simplemente tomó el periódico matutino que, abandonado, aún lo esperaba sobre la mesa, lo dobló lentamente como dándole tiempo a ella para reaparecer, y rasgó la primera tira. Si ella aún estaba en casa, no permitiría que se le escurriese por la rendija de la puerta. Colocó la segunda tira tres minutos después. La tercera, nunca llegó.
En vez es eso, se colocó el abrigo y salió dejando el peródico, otra vez, olvidado sobre la mesa.

"Descubren método para revertir la pérdida de memoria

EFE El Universal Washington Martes 29 de enero de 2008 23:46 — Científicos canadienses descubrieron por accidente un mecanismo que podría desentrañar los misterios del funcionamiento de la memoria [...]"

Eso ponía.

NaturalezaMuerta

2008-03-18T09:35:00.000-07:00

Apachurrada, ese es el término. Ahora sé cómo se sienten las hojas que crujen bajo nuestros pies. Tal vez ese día, cuando nuestras sombras se volvieron más profundas con el clamor insolente del día, estábamos realmente volviendo a nuestras raíces.
La naturaleza nunca ha sido parte de ninguno de nosotros, no somos cínicos. No poseemos los misterios del mundo; así será siempre. Estamos condenados a ser seres incompletos, encuadrados en unas vidas que egoístamente nos alejan del universo. Determinamos el olvido.
Naturaleza apachurrada, como cuando exhalamos demasiado y no conseguimos asfixiarnos. Como cuando todos los conceptos universales se reducen a nosotros, lo que en verdad resulta ridículo, porque es cierto, nosotros ni siquiera existimos.

Sunflowers

2008-03-09T20:10:00.000-07:00

El sol está mirando, no he podido hacer nada al respecto.

Teoría del caos

2008-02-13T13:31:00.000-08:00

Aún enteramente convencidos de que fracasarían,

decidieron que de no hacerlo, todo estaba perdido.

* * *

Qin Shihuang no titubeó, era el estratega principal y,

después de todo, había sido su idea.

Azorado sólo por la complejidad del momento,

esperaba con crucialidad el instante ideal para dar la señal.

Lanzar el ataque ahora, o incluso en cualquier otro momento,

era un absurdo probabilístico tan grande,

que pasaría a la historia categóricamente y sólo de forma ilustrativa,

como ese tipo de cosas que no se deben hacer.

Pero, ¿y si funcionaba?

Con los daños reportados, de una u otra forma, valía la pena intentar.

Después de todo, sólo eran mariposas.

Un centenar de doncellas, aladas por decoración,

lo miraban divididas entre la incredulidad y la fantasía.

Qin Shihuang movió la cabeza.

Las mariposas comenzaron el ataque.

* * *

La guerra ha terminado: terremoto político en Nueva York.

DE Virtualibus Imagines

2008-01-20T07:57:00.000-08:00

Sentado sobre el alfeizar de la ventana, Gallileo le habla en secreto con aquellos ojos gatunos que lo delatan por las noches. En silencio le cuenta que ella ha sido su primer amor con su voz aguda y sus caderas flotantes.

Gallileo sabe que cuando muera, no quiere ser enterrado cerca de ella. Julieta piensa exactamente lo mismo. Gallileo quiere ver cómo ella como ella cumple sus sueños, incluso si son rebuscados. Julieta desea que él sea feliz, aunque secretamente anhela algo de esa felicidad. Julieta desea ver las estrellas y escribir un libro. Gallileo quiere volar y conquistar el mundo en aras de la justicia. Puede que Gallileo sea marxista, Julieta no soporta la política. Aún así, viven juntos y Julieta cocina.

Justo cuando Gallileo se desespereza con un largo y satisfecho bostezo, Julieta se detiene a mirarlo para ver si puede atisbar, en su garganta, los secretos del universo. Gallileo cierra sus tiernas fauces y se lame los bigotes que parecen de leche, cuando por fin, Julieta encuentra la verdad que habla de lo que desea.

Julieta tiene dos pasiones en la vida: escribir y los gatos. Así que entonces, resulta evidente que jamás escriba sobre gatos. No es de las que mata dos pájaros de un tiro.

Aves lácteas, piensa Gallileo.

Otra cosa sería si sus bigotes fueran de leche y él pudiera volar.

Mientras Gallileo se acomoda en uno de los sillones, Julieta aprovecha el desacompasado silencio de la tarde - noviembre para repiquetear el teclado. Al principio, Gallileo pensaba que “los ruidos de Julieta” eran una melodía descompuesta, ahora se voltea en el sillón sin siquiera notarlo.

La letra favorita de Julieta es la “H”; porque cuando no tiene ideas en la mente, la presiona con suavidad, y además, por que es la única que la deja pensar: es muda. Últimamente, la presiona a menudo. Preocupada, toma otra taza de café y se dirige de nuevo a la computadora. Y cuando está segura de que los cuadros de la estancia ya no le murmuran, se queja quedito y se vuelve al trabajo.

Por las noches, Gallileo despierta sin sorprenderse por el hecho de que Julieta siga frente a la computadora; en vez de eso, camina lento, estirándose en los primeros pasos, hasta la mesita llena de libros donde Julieta tiene la computadora. Y luego, con ojos inquisitivos y un pequeño maullido le pregunta dos cosas: ¿puedo subir? y ¿cuál es tu sueño, Julieta?

Por toda respuesta, Julieta voltea la silla y le deja subir azorada todavía con el elegante caminar del centelleante animal. Pero Gallielo no se conforma, por que él siempre, casi siempre, consigue lo que quiere:

Aún no puede volar. Pero eso sí, va a conquistar el mundo.

Efervescente

2008-01-19T16:07:00.000-08:00

... y de repente, el mundo cambió.

¿Y esa magia?

2007-12-06T07:13:00.001-08:00

Dentro, todo era papel, timbrazos telefónicos que acuartelaban los oídos y uno que otro grito tonante que delataba el nivel de histeria, en concentración ya creciente, a las dos de la tarde. Justo así se dejaba ver La Oficina. Mi madre, por suerte, no tenía que estar sentada horas enteras detrás de aquellas filas interminables de cajas y teclados informáticos que repiqueteaban todo el rato: a ella sólo le tocaba usar el fax.

Yo ya sabía bastante bien de qué iba todo el asunto: mandaba mensajes y otros documentos algo más oficiales haciéndolos entrar por la ranura frontal. Entraban y salían con un tono maquinal y la operación se repetía un sinnúmero de veces hasta que se le agotaban de las manos y corría a coger otro tanto al escritorio del jefe. Yo sabía de qué iba el asunto, pero no sabía el cómo.

La primera vez que vi funcionar un fax, pensé que la teletransportación era posible. Me imaginaba la reducción automática de la mensajería entrando por la ranura frontal, encuadrándose por el cable conectado a la extensión en la pared. Las letras entintadas, revueltas en frenesí, viajando a una velocidad exhorbitante, y las hojas y la mensajería regresando desde donde fuera una vez su destino, hacia las manos de mi madre.

No sé si fue por ese, o por algún otro pesamiento parecido, que terminé en Electrónica. No diseñando aparatos de fax, ni de mensajería. Nada por el estilo. Pero sí buscando, al menos de cuando en cuando, algo de aquella magia.

* * *

2007-11-26T21:52:00.000-08:00

Existe un mundo entero bajo tus pies.

Agridulce

2007-11-10T20:51:00.000-08:00

Fue el producto de un desafortunado accidente. Pero ya estaba hecho y no había vuelta atrás. Sólo empezar desde cero. Otra vez. Los restos de lo que hubiera parecido, para cualquiera, un polvoriento recinto lleno de una suciedad blanquecina, revelaban la desazón que había causado al principio; pero ahora, todo permanecía silencioso, como en una extraña calma que llegaba con la resignación. Ahora que estaba terminado, sólo los momentos angustiosos de su creación flotaban ya en el aire: agridulces como él mismo. La campanilla del horno sonó. Y un denso olor a descubrimiento estalló en el aire. Ya estaba listo.

2007-11-06T19:46:00.000-08:00

Se pasó el cuarto abrigo por encima de los hombros
y entonces descubrió,
que la sensación venía desde adentro.

Decaimiento radioactivo

2007-10-06T20:38:00.000-07:00

Llevaba un libro de Jodorowsky bajo el ala y en el pico un ideal más que excentrino que lo impelía a arrastrar sus pasos hacia adelante. Y sólo cuando se hizo presente el atomismo multipersonal a su alrededor, se permitió instalarse entre un subliterata desinteresado y un hippie pseudo - intelectual, con los que compartió un breve momento empático - estirando el cuello en ambas direcciones - que luego olvidaría para siempre.
Unos pasos más allá, y a un desnivel de superioridad, la conferencia había comenzado. Un micrófono, con su hombre respectivo, explicaba todo en cortes lentos y, de tanto en tanto, miraba de refilón el monitor enorme que tenía detrás.
Una alarma autómata se disparó en su cerebro de pájaro, receptivo - cognitivo, receptivo - cognitivo; y después de quince minutos de núcleos radiactivos y radiaciones alfa, sólo había comprendido (además de artículos, pronombres, conjunciones y un par de verbos) que en esencia iban a presenciar un acto memorable y sin precedentes: "decaimiento radioactivo de Uranio - 238".
Jodorowsky resbaló unos centímetros por debajo de su ala, mientras se decantaba por largarse y se quedaba irremediablemente plantado entre el desinteresado y el pseudo - intelectual. Alguien incluso, comenzó una cuenta regresiva a lo lejos, a la que algunos - y no pocos - se unieron a voces llegado el momento.
La emoción creció, cuando el cuerpo científico que andaba de un lado a otro dentro del monitor, se reunía sonriente en el centro, y el hombre de la conferencia dejaba en claro que estaba por suceder. Enardecidos, algunos contaron. Otros se pusieron gafas de sol. Un grupo, incluso, agitaba banderines. Y algún otro, soltaba silvidos sordos extraviados por el ruido.
Movido por un sentimiento casi condescendiente, el conferencista se unió a la cuenta. Y en el "tres, dos,...,uno", incluso el pico hizo el amago de abrirse contagiado. La cuenta llegó a cero. Y por mucho que esperaron, sólo el aplauso incomprensible proveniente del monitor hizo reaccionar a la multitud, que solidaria se unió a ovacionar a la nada por no parecer del todo desconcertada.
Como parte de un contrato sobre entendido, la multitud se dispersó y no preguntó. El subliterata desapareció con su desinterés habitual (el hippie se había ido desde hace tiempo). Él negó vehemente con la cabeza de pájaro: 14.500 años después, tal vez podría repetirse, y sólo entonces consideraría volver a meterse a Jodorowsky bajo el brazo para que lo acompañara, nuevamente, al "decaimiento radioactivo".

Dedos desfasados

2007-09-09T18:15:00.000-07:00

"El roce de las personas en la calle Florida corroe sutilmente las mangas de los abrigos, el dorso de los guantes. El roce de 113.987 viajeros en trenes atestados que los sacuden y los frotan entre ellos a cada curva y a cada frenada, puede tener como resultado (por anulación de lo individual y acción del desgaste sobre el ente multitud) la anulación de cuatro unidades al cabo de veinte horas...es posible explicar el fenómeno por una especie de desgaste atómico previsible en las grandes multitudes." (Cortázar, 1960)

Para desaparecer, sólo es necesario desfasar un poco los dedos; lo suficiente para confundirlos entre otras manos, lo necesario para completar La Transferencia, para dejarse ir.

Ofitas

2007-09-05T20:02:00.000-07:00

1989, dentro de todo, no es tan malo.

Tout droit.

Y del pensamiento a la derecha, no se hable más.

Sólo vivir. Sólo vivir. Sólo vivir.

Vous allez oú?

La Sortie, s´il vous plaît.

8:47

2007-08-25T18:49:00.000-07:00

Nadie está por aparecer.
Eso es seguro.
Incluso pasarán días, tal vez semanas; y entonces, ya no parecerá una mera suposición efímera, a la que alguien, alguna vez, dedicó un pensamiento descabellado.
Será un balde de agua fría.
Uno de esos que a veces producen catarsis, o que dejan a la gente estremecida.
O movida.
¿Quién sabe?
Pero mientras tanto, nada.
Sólo luz cantábrica. Asfixia. Reverberancia.
La única sombra, que violenta la pared de la esquina, está a punto de esfumarse también.
De un momento a otro.

Una Sofía para todo

2007-08-22T20:27:00.001-07:00

Dentro de muchos años, cuando pretenda olvidar a Sofía, estará, y aún para siempre, aquella imagen derrotera y desgastada, que en otros tiempos permitió conocer al mundo, la parte de Sofía que el mundo quería conocer; más no aquella, por la que desparecería, y para siempre, horas después.
Aquel lunes de 9 a 2, Sofía se abochornaba con pensamientos apresurados que giraban en un todo sin demasiado sentido. Se despegaba de vez en cuando del anclaje terrenal por rencillas morales. Y en su viaje astral volaba bastante lejos, lejos de nosotros. Nadie apreció nunca las desapariciones de Sofía. Así como, nadie fue capaz de entender sus desmanes, como sucede con casi todo el mundo. Aquel día, Sofía dejó un jirón de papel olvidado sobre el escritorio y luego, sin más, implosionó.

Seminario de nimiedades
1.- Pánico
2.- Fobia
3.- Hipomanía
4.- Depresión Leve
5.- Demensia creativa
6.- Demensia insana
7.- Depresión maniaca
8.- Transtorno bipolar efectivo

2007-07-27T11:28:00.000-07:00

Lejos, hay un último atardecer.

El último día del mundo, no quiere llegar a nosotros.

Las Ramblas a penas pobladas se obligan a decir lo contrario y en un abrir y cerrar de cejas se llenan de día, así sin más.

Contrario sería que fuésemos a bañarnos a la playa a estas horas.

La marea está alta y el cielo amenaza ya detrás de las colinas inhundándolo todo con una playa carmesí.

Rossana está en la posada, imposible sacarla de ahí sin una excusa algo más convincente que ir a gastar la tarde. Entrada la noche, la encontraremos riendo en el borde de la veranda con un suéter carmesí bastante menos apropiado que su postura tambaleante danzando con el viento.

Dejaremos el pueblo justo al borde del atardecer.

Mañana temprano, ni el pueblo ni Rossana ni yo, estaremos más aquí.

Amanda

2007-07-26T12:21:00.000-07:00

La llave, en el picaporte, no encaja del todo bien, igual que Amanda en su departamento.
Demasiado delgada para la posmodernidad. Demasiado estática para el neoliberalismo. Amanda, definitivamente, no combina. Aquella idea que lo asaltó en un principio, de traerla consigo como compañera espiritual, tal vez acabó por abandonarlo del todo cuando notó que resaltaba demasiado ente sus muebles.
Amanda es un ser herético. Una construcción a - moral que se deja llevar por el viento. Una idea incompleta. Una simple decoración soberbia, que de cuando en cuando, no puede dejar de mirar preguntándose si le agrada o la aborrece del todo. Amanda es sólo proxémica y algo de paralenguaje.
Los jueves, Amanda debe hacer de psicoanalista. Cuando llegue él, vomitando sus problemas, estará escuchando por horas aquel monólogo sin sentido que casi ha aprendido a adivinar.
Los lunes, la ira se desborda y Amanda ni siquiera piensa en moverse; de pronto, la atmósfera del departamento le impide respirar y la furia contenida de todo el mundo se desborda, incluso, por el suelo. Y al igual que el resto de los muebles, Amanda teme ahogarse en esa ira plateada e incontenible, saliendo a torrentes por la ventana. Amanda no se resiste y sólo se para a mirar aquellos ojos coléricos, aquella furia departamenal, que está segura, no podrá detenerse.
Amanda es sólo una pequeña coincidencia en aquel departamento. Una sentencia repetitiva de una clara y desgastante disfunción social. Amanda no grita, porque nadie escucha. Amanda no escapa, porque sabe que no puede. Amanda se queda, porque es sólo un mueble más.

PuppetMan

2007-07-25T07:58:00.000-07:00

Despertó de repente; y lentamente se despojó de los hilos que lo sostenían. Se dio cuenta, en ese momento, que sus manos le pertenecían, que su alma ya no tenía peso, que podía crear, pensar y caminar por sí mismo. Se había dado cuenta de que era realmente, un ser humano.

Lady Liberty

2007-07-24T19:33:00.001-07:00

Cada vez que se siente especialmente desesperada, Lady Liberty sale a dar un paseo.

En un principio, todo el mundo la veía yendo de aquí para allá, con los pasos heréticos, atestados de promesas y falsos sueños. Y las multitudes ignorantes de los goznes de Lady Liberty, la aclamaban y saludaban hacia arriba, creyéndola en desfile conmemorativo.

Definitivamente, aquellos ojos que Lady Libery mostraba anormalmente vacíos, no eran otra cosa que la muestra más palpable de su deserción espiritual; porque Lady Liberty está cansada de estar siempre sola.

Tal vez un día, es posible, sea Lady Liberty quien se muera de ganas por construir su propia estatua.